Una pequeña concentración lanzó su ya basta con un cacerolazo en el Ángel de la Independencia de la avenida Reforma. No son más de 500. Son aquellos que se resisten, un viernes por la noche, a escuchar la sentencia de Dostoievski: “El hombre es vil, a todo se acostumbra”. Alfredo C. Villeda Royale: luto de tres días, guardia de dos minutos, Milenio 27 de agosto. Con cariño para mis compañeras y compañeros del Contingente Monterrey.   En la t … Read More

via Roblesmaloof's Blog

“Un pueblo sin poesía es un pueblo sin alma, una nación sin crítica es una nación ciega”.

Sin duda, estamos hablando del alma en sentido figurado, claro está. No es que ni el Poeta ni yo creamos en esa sustancia invisible que está ahí dentro donde no se ve pero que quiere percibirse en el hombre. Vaya, citamos el alma para darle nombre al sitio donde la sensibilidad, donde el verdadero sentido de la vida reside. Ese que privadamente todo hombre vivo, realmente vivo, hace florecer en sus días. La poesía es texto, pero también es actitud, páramo, contradicción, secuela, afecto y traición. Todo lo que no es lógica es poesía, siempre y cuando la ejecución y la percepción vayan más allá de lo barato y lo plano. Y sí, se puede vivir así. Haciendo de lugares comunes una celebración: sólo basta un gesto, una voluntad para levantar la mirada, para levantar los brazos y salir victoriosos de la cotidianidad que mueve todo pero que lo paraliza al mismo tiempo.
Y la crítica, que es la portavoz de la conciencia. Ese valuarte del intelecto que nos hace diferentes, que nos permite construirnos en un camino que nosotros escogemos. La crítica propia y la crítica de nuestro entorno equivale a nuestra libertad. Crítica y acción, valor y valentía a un tiempo. En el ejercicio de la crítica y la autocrítica se descubre el diálogo y el monólogo como dos caras de un mismo hombre. Nos da visión, horizonte: ese lugar donde vamos a desplegar nuestros días y nuestras noches. Nos abre los ojos. La crítica es espejo que con la magia de la palabra y el milagro de la escucha verdadera nos transforma en lo que podemos y queremos ser. Yo digo que quiero ser poesía, ahí mi meta como ser humano. Un diálogo entre lo real y lo posible, un laberinto en el que atisbo mis posibilidades, uno en el que el final es inadvertidamente sorpresivo, pero que voy tejiendo día a día, hora con hora. Uno en el que abrazo mi ideal ético para no convertirme en cosa. Uno en el que la ética, la estética y la política (en el sentido de la responsabilidad común de convivir y hacerme responsable de mi polis, de mi familia, de mi contexto) se fundan en una sola obra. Así voy caminando. Así quiero seguir adelante.

De pronto que se acerca un arquitecto,
su JIRA ya pintaba algunos issues,
me dijo, le suplico compañero,
que no hable en mi presencia de las PoCs.

Le dije que nosotros simplemente,
hablamos de lo mal que nos pagaron,
que si alguien opinaba diferente,
sería porque jamás ha programado.
Que si alguien opinaba diferente,
sería porque jamás ha programado.

Me dijo, “yo soy uno de los seres,
que más ha soportado los fracasos,
y siempre me dejaron las PoCs,
madreado y con la salud hecha pedazos.

Más nunca les reprocho mis heridas,
se tiene que sufrir si uno programa,
las horas más hermosas de mi vida
las he pasado al lado de una compu”.

Pudiéramos morir en los sprints
y nunca lograríamos debuggearlos.
PoCs, oh PoCs tan divinas
no queda otra camino que adorarlas.

PoCs, oh PoCs tan divinas
no queda otra camino que adorarlas.

¡Salud!

Dr. Adolfo Vásquez Rocca Universidad Complutense de Madrid – Pontificia Universidad Católica de Valparaíso “Pues quería enterarse de lo que entretanto había ocurrido con el hombre: si se había vuelto más grande o más pequeño. Y en una ocasión vio una fila de casas nuevas; entonces se maravilló y dijo: ¿Qué significan esas casas? ¡En verdad, ningún alma grande las ha colocado ahí como símbolo de sí misma!(…)Y Zaratustra se detuvo y reflexionó. Fin … Read More

via ZOOLOGÍA POLÍTICA

por Vivian Abenshushan [[tomado de facebook]] Paso el domingo leyendo periódicos, como no hacía desde hace años. Una lectura bipolar: voy de la indignación, al desconsuelo, al entusiasmo. Me parece importante, por lo pronto, que la sociedad mexicana, que apenas despierta, siga discutiendo sobre su escalofriante situación actual, aunque no comparto todos los argumentos. Por ejemplo, le respondo aquí a Heriberto Yépez, a quien leo con interés, a ve … Read More

via malversando.blog

“No se llama melancólico a un hombre porque, sustrayéndose a los goces de la vida, se consuma en una sombría tristeza, sino porque sus sentimientos, intensificados más allá de cierto punto dirigidos, merced a determinadas causas en una falsa dirección, acabarían en esta tristeza más fácilmente que los de otros. Este temperamento tiene, principalmente, sensibilidad para lo sublime. Aun la belleza, a la cual es igualmente sensible, no le encanta tan sólo, sino que, llenándole de asombro, le conmueve.”

Sí, puede ser. Pero no sólo los melancólicos tienen esa sensibilidad para lo sublime –tampoco es que el filósofo de Königsberg haya insinuado esa exclusividad, lo sé–. No es particular de los melancólicos que la belleza no sólo les encante sino que les conmueva. Sí, yo a veces puedo gozar de la melancolía, ese intenso estado de salmuera dulce, pero no creo eso me convierta en un espíritu melancólico. Y tampoco soy de la opinión de que sea por esa capacidad de disfrutar de vez en cuando de la melancolía que yo también sea ultrasensible a lo sublime y me deje conmover por la belleza.
En realidad, más bien, soy un hombre que se deja conmover en, prácticamente, cualquier estado de ánimo. Que cree que la vida es más rica, más amplia, más profunda si uno se vuelve vulnerable y se deja conmover. Vivo creyendo que ese estado de conmoción es un estado único, uno de tantos que parece distinguirnos de otros seres vivos y que, a la vez, nos humaniza. Por eso elijo dejarme conmover.
Pero no sólo la belleza me conmueve, también los actos de solidaridad, por ejemplo. Los actos de soporte emocional, esas pequeñas heroicidades que se hacen con el gusto de compartir la vida con alguien, sea un amigo, un familiar o tu pareja. La grandeza del universo –o para el caso de la mar– comparada con la sutil contingencia de mi existir, también es motivo de conmoción cabalgante. Cada uno de nosotros puede repasar su lista.
Y dicho sea de paso, esto, lejos de ser una debilidad, la considero una prueba de fortaleza, una señal de poder resistir y aprovechar el huracán de la vida y salir más rico, más nutrido de la experiencia profunda. Me parece que es al revés, justo los espíritus débiles no se atreven a ser vulnerables porque les da miedo quebrarse en el trance. Por otro lado, quizá decir debilidad sea una forma muy burda de describir el asunto. Quizá en algunos se trata de que en su estructura psicológica no han creado –o han olvidado– un buen lugar para guardar esas experiencias, para guardar ese tipo de tesoros y por ello, mejor se alejan de ahí. Vaya, casos y causas hay muchas.
Por el momento dejemos a los que no se conmueven inconmovibles y celebremos nosotros, los hijos de la sensibilidad, que la conmoción sensible existe y que podemos disfrutarla, que podemos vivir a través de ella mucho más intensamente.

Invictus

Out of the night that covers me,
Black as the pit from pole to pole,
I thank whatever gods may be
For my unconquerable soul.

In the fell clutch of circumstance
I have not winced nor cried aloud.
Under the bludgeonings of chance
My head is bloody, but unbowed.

Beyond this place of wrath and tears
Looms but the Horror of the shade,
And yet the menace of the years
Finds and shall find me unafraid.

It matters not how strait the gate,
How charged with punishments the scroll,
I am the master of my fate:
I am the captain of my soul.

La idea inasible de una boca
perfecta, platónica, aprendió
de la tuya, roja y caliente,
y humildemente
se hizo cenizas para
entender que tu boca es el origen,
el arquetipo
y no al revés. Ahora, regenerada,
vaga por la mente de los hombres
para crearles el deseo de
unos labios
y del ahogo
a un tiempo dulce e instantáneo
de un beso.