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08
May
11

NIETZSCHE, SLOTERDIJK Y AGAMBEN: BIOPOLÍTICA, ANTROPOTECNIAS Y POSTHUMANISMO. Por Adolfo Vásquez Rocca (via ZOOLOGÍA POLÍTICA)

Una reflexión que encuentro fresca en medio de la revolución pagana y teatralmente politeísta de las últimas horas. Una sacudida a mis recuerdos, a las reflexiones que me construyeron y que algún día me sacaron del delirio del progreso.

NIETZSCHE, SLOTERDIJK Y AGAMBEN: BIOPOLÍTICA, ANTROPOTECNIAS Y POSTHUMANISMO. Por Adolfo Vásquez Rocca Dr. Adolfo Vásquez Rocca Universidad Complutense de Madrid – Pontificia Universidad Católica de Valparaíso “Pues quería enterarse de lo que entretanto había ocurrido con el hombre: si se había vuelto más grande o más pequeño. Y en una ocasión vio una fila de casas nuevas; entonces se maravilló y dijo: ¿Qué significan esas casas? ¡En verdad, ningún alma grande las ha colocado ahí como símbolo de sí misma!(…)Y Zaratustra se detuvo y reflexionó. Fin … Read More

via ZOOLOGÍA POLÍTICA

19
Apr
11

Contra la satanización de las drogas, por Vivian Abenshushan (via malversando.blog)

Básicamente es pasar de un problema de seguridad nacional a un problema de salud. De un problema de represión a uno de elección. Claro, la represión no requiere educación, al contrario, le estorba; sin embargo, la elección inteligente, la requiere. Libertad y educación: otra vez ese binomio que tanto ha ayudado al hombre: no sé por qué lo olvidamos tan a menudo.

por Vivian Abenshushan [[tomado de facebook]] Paso el domingo leyendo periódicos, como no hacía desde hace años. Una lectura bipolar: voy de la indignación, al desconsuelo, al entusiasmo. Me parece importante, por lo pronto, que la sociedad mexicana, que apenas despierta, siga discutiendo sobre su escalofriante situación actual, aunque no comparto todos los argumentos. Por ejemplo, le respondo aquí a Heriberto Yépez, a quien leo con interés, a ve … Read More

via malversando.blog

15
Apr
11

Conmoverse

Sobre los melancólicos, Immanuel Kant, en Lo bello y lo sublime, dice lo siguiente:

“No se llama melancólico a un hombre porque, sustrayéndose a los goces de la vida, se consuma en una sombría tristeza, sino porque sus sentimientos, intensificados más allá de cierto punto dirigidos, merced a determinadas causas en una falsa dirección, acabarían en esta tristeza más fácilmente que los de otros. Este temperamento tiene, principalmente, sensibilidad para lo sublime. Aun la belleza, a la cual es igualmente sensible, no le encanta tan sólo, sino que, llenándole de asombro, le conmueve.”

Sí, puede ser. Pero no sólo los melancólicos tienen esa sensibilidad para lo sublime –tampoco es que el filósofo de Königsberg haya insinuado esa exclusividad, lo sé–. No es particular de los melancólicos que la belleza no sólo les encante sino que les conmueva. Sí, yo a veces puedo gozar de la melancolía, ese intenso estado de salmuera dulce, pero no creo eso me convierta en un espíritu melancólico. Y tampoco soy de la opinión de que sea por esa capacidad de disfrutar de vez en cuando de la melancolía que yo también sea ultrasensible a lo sublime y me deje conmover por la belleza.
En realidad, más bien, soy un hombre que se deja conmover en, prácticamente, cualquier estado de ánimo. Que cree que la vida es más rica, más amplia, más profunda si uno se vuelve vulnerable y se deja conmover. Vivo creyendo que ese estado de conmoción es un estado único, uno de tantos que parece distinguirnos de otros seres vivos y que, a la vez, nos humaniza. Por eso elijo dejarme conmover.
Pero no sólo la belleza me conmueve, también los actos de solidaridad, por ejemplo. Los actos de soporte emocional, esas pequeñas heroicidades que se hacen con el gusto de compartir la vida con alguien, sea un amigo, un familiar o tu pareja. La grandeza del universo –o para el caso de la mar– comparada con la sutil contingencia de mi existir, también es motivo de conmoción cabalgante. Cada uno de nosotros puede repasar su lista.
Y dicho sea de paso, esto, lejos de ser una debilidad, la considero una prueba de fortaleza, una señal de poder resistir y aprovechar el huracán de la vida y salir más rico, más nutrido de la experiencia profunda. Me parece que es al revés, justo los espíritus débiles no se atreven a ser vulnerables porque les da miedo quebrarse en el trance. Por otro lado, quizá decir debilidad sea una forma muy burda de describir el asunto. Quizá en algunos se trata de que en su estructura psicológica no han creado –o han olvidado– un buen lugar para guardar esas experiencias, para guardar ese tipo de tesoros y por ello, mejor se alejan de ahí. Vaya, casos y causas hay muchas.
Por el momento dejemos a los que no se conmueven inconmovibles y celebremos nosotros, los hijos de la sensibilidad, que la conmoción sensible existe y que podemos disfrutarla, que podemos vivir a través de ella mucho más intensamente.

15
Apr
11

Invictus

Justo en estos momentos complicados, mi amiga Elo me compartió este poema victoriano de William Ernest Henley (1849–1903), quien lo escribió en 1875 para publicarlo hasta 1888. Representa una bocanada de viento que me recuerda en dónde está fundamentada mi decisión de existir y cómo existir día con día.

Invictus

Out of the night that covers me,
Black as the pit from pole to pole,
I thank whatever gods may be
For my unconquerable soul.

In the fell clutch of circumstance
I have not winced nor cried aloud.
Under the bludgeonings of chance
My head is bloody, but unbowed.

Beyond this place of wrath and tears
Looms but the Horror of the shade,
And yet the menace of the years
Finds and shall find me unafraid.

It matters not how strait the gate,
How charged with punishments the scroll,
I am the master of my fate:
I am the captain of my soul.

11
Apr
11

Hilary Hahn + Bach

18
Feb
11

Tierra

De la tierra
te levantas,
y el tiempo, que se detuvo para verte entera, se desata.
Ese tiempo que se detiene cuando contemplo
las manos de tu padre.
Ese tiempo que la voz de tu madre
vuelve a dejar libre.

“Yo entiendo poco de dioses; pero me parece
que el río es un dios fuerte y pardo: huraño, indómito
y adusto, paciente hasta cierto punto, admitido
al principio como frontera;[…]
y luego un problema sólo para el constructor
de puentes. Resuelto el problema, en las ciudades
casi olvidan los vecinos al dios
pardo, quien conserva, sin embargo, implacable,
sus ritmos y sus iras, destructor; quien recuerda
a los hombres lo que ellos prefieren olvidar.
Privado por los adoradores de la máquina
de culto y de ofrendas, está a la espera:
vigila y espera”.
Y la tierra, aún más paciente, así fecunda y virgen,
trabajada y desierta, contiene al río
y a tus otras voces. Conocí la tierra y ahí
aún se oía el eco de tu voz de niña diosa,
de niña violeta. La tierra tiene memoria y
aún conserva el quejido mudo del animal muerto
en soledad. Y esa tierra, la de verdad,
la de polvo y sombra, dialoga, canta,
hechiza a los pocos hombres que saben de su
lenguaje, de sus acentos. Tu padre conoce ese
secreto y tú perteneces a esa línea
privilegiada para escucharlo. Ese secreto que no
tiene tiempo tu padre lo
lleva en sus manos y lo porta
con un orgullo robusto, soberano, redondo, perfecto.
Yo me inclino ante las manos de tu padre,
ante su pausa para hablar (que le enseñó la tierra)
y con la que aprendió a amar a sus amados.
Cuando reverencio a tu padre, reverencio la tierra;
esta tierra que amo por encima de cielos prometidos,
por encima de reinos de fantasía que nada me han dado.
Tu padre y la tierra se han convertido en uno mismo.
Tu padre nació de ella
por eso quiere dormir bajo su regazo:
es su verdadera madre, su amante, su esposa.

La tierra es tu madre; tierra firme, indómita,
dueña de sus leyes y sus rincones,
la tierra fecunda que premia el trabajo y la lealtad;
por eso ha premiado a tu padre con su amor eterno.
Voz de agua, voz de sorgo, voz que llama a tu padre
por todos los rincones de su vida. La tierra es camino,
es dirección, es hogar. Tu padre reconoce
todo eso en la voz y los ojos de tu madre. Ahí ha
cultivado su vida entera y una noche, solo con la luna,
mientras lleva en sus pensamientos a la tierra, a tu madre y a los frutos que crearon,
una sonrisa satisfecha surca las huellas que el sol y el amor han labrado sobre su rostro.

Y a mí, que caminaba sediento,
me has privilegiado con estas escenas
que me enseñan del vacío con el que he caminado
mis días de asfalto y aeroplanos: sin contacto con la tierra
un hombre se vuelve hueco, viento sin dirección.
Eso aprendo de tu padre;
ese alimento intento tomar de tu madre cuando me sonríe.
Una familia, una tierra, un amor.

14
Feb
11

Tu boca

Filo incesante.
Proporción y
dibujo de mi fantasía.

La idea inasible de una boca
perfecta, platónica, aprendió
de la tuya, roja y caliente,
y humildemente
se hizo cenizas para
entender que tu boca es el origen,
el arquetipo
y no al revés. Ahora, regenerada,
vaga por la mente de los hombres
para crearles el deseo de
unos labios
y del ahogo
a un tiempo dulce e instantáneo
de un beso.




Yo mero

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